En la pasión, y en el boxeo… Regresar de la noche anterior contenta. Pasarlo bien en la realidad y en el recuerdo. Olvidar deshacer la maleta al llegar a casa con pasos cansados. El resultado, por la mañana: enfrentarse a un montón de ropa que recolocar, y alguna prenda sucia, impresa con las huellas de una felicidad discreta, profunda.

todo es cuestión de distancia… Viajes rápidos. Llegar un día a una ciudad y permanecer 48 horas escasas en ella. No dormir más de una noche bajo la misma sensación. Memorizar las calles, los locales, los sabores, que pasan a toda velocidad. En consecuencia, recordar el día de ayer como si hubiera sucedido mucho tiempo atrás. Aterrizar en una ciudad en la que entra un sol suave de otoño. Y recordar una frase de J. Briel: “C’était au temps où Bruxelles bruxellait” .

Si te acercas demasiado me excito… calles empedradas, edificios burgueses, tejados de pizarra. Recordar la ciudad con el color de Tintín y Milou, de Lucky Luke. Recordar una ciudad como lugar de veraneo de Astérix y Obélix y sus compañeros de tribu, comiendo chocolate y patatas fritas. Perdiendo batallas contra los romanos, por estar borrachos. Y sustituir esa imagen con la imagen surrealista de dos belgas como Magritte y Cortazar. Y entender poco a poco (o mejor dicho, dejar de hacerlo) un país entero.

me asusto… Y pensar en mi rincón favorito, que era la ventana. Pensar en el patio verde, y los setos a mano izquierda, y los árboles a la derecha, y el césped al fondo, siempre verde. Y dejar de ser el rincón favorito porque me asusta la oscuridad de la ciudad, y los setos a mano izquierda, y los árboles a la derecha. Cambiar ese rincón, por los vericuetos imposibles de tres palos. Por el engranaje perfecto de tres maderos que abren la claraboya del baño y dejan respirar la habitación.

me obnubilo digo tonterías… Hace frío. En este puerto no se ve el mar. Las nubes grises hacen de sombrero y la lluvia acaricia la piel. Observo este país contradictorio. Fachadas blancas hermosas de catedrales que brillan con alegría, compiten en magnificencia con edificios grises de hormigón. Las campanas rebotan contra las paredes de la ciudad, y se puede caminar al paso de su música.

me echo a temblar… Se crean puentes en el laberinto surrealista: Las estatuas más famosas son niños meones. La Navidad se adelanta, como el mismo frío, y los regalos se entregan el 6 de Diciembre, para San Nicolás. Los únicos restaurantes abiertos para cenar, son los destinados a los ancianos (que siempre son los más rápidos y listos en enterarse de todo lo bueno) Todos los pubs se llaman Delirium Tremens. Hay más bares con paella juntos, que en todo el levante español. La paella lleva chorizo. El nogal da drupas. Lejos de casa se pueden ver bodegones españoles ofrecidos por turcos. Las pistas de hielo tienen horarios indescifrables. Los cocodrilos viven en el mar. Hay reuniones de ministros europeos, y ahora entiendo por qué hay tanta moneda… de chocolate.

pero si estás lejos me desvelo y escribo poemas… Viaje a Lieja, Bruselas, que se escribe con X, y eso supone una incógnita. Y detrás de cada X, hay un tesoro…

Paquito d’Rivera – Brussels in the Rain

Era sencillamente deseo de viajar; deseo tan violento como un verdadero ataque, y tan intenso, que llegaba a producirle visiones. Su imaginación, que no se había tranquilizado desde las horas del trabajo, cristalizó en la evocación de un ejemplo de las maravillas y espantos de la tierra que quería abarcar en una sola imagen. Veía claramente un paisaje: una comarca tropical cenagosa, bajo un cielo ardiente; una tierra húmeda, vigorosa, monstruosa, una especie de selva primitiva, con islas, pantanos y aguas cenagosas; gigantescas palmeras se alzaban en medio de una vegetación lujuriante, rodeadas de plantas enormes, hinchadas, que crecían en complicado ramaje; árboles extrañamente deformados hundían sus raíces hacia el suelo, entre aguas quietas de verdes reflejos y cubiertas de flores flotantes, de una blancura de leche y grandes como bandejas.

Thomas Mann -extracto-

Marea. Pan duro.
pan-duro-marea

Cuenta la historia que los dioses griegos se aburrían, así que inventaron a los seres humanos. Pero seguían aburriéndose e inventaron el amor. Y vieron que ya no se aburrían, así que decidieron probar el amor ellos mismos…y finalmente inventaron la risa, para poder soportarlo.

Texto: El Juego del Amor.
Foto: Eternal Sunshine of the Spotless Mind (Olvídate de mí)

90 minutos para salir del trabajo
cruzar semáforos intermitentes
-y observar su corazón
de luz latente-
pasar el edificio en construcción
cebras y otros animales
y el olor a cruasanes recién hechos.

Me gusta
que olvides el suavizante
para que sea tu colonia la que impera por el día
para que sea tu aroma asilvestrado por la noche.

Me gusta
que olvides planchar las humedades frescas
recién salidas del centrifugado
para ver
como las arrugas se trasladan de la ropa a tu piel
a mi lado.

Me gusta
que no olvides
la vulnerabilidad de 90 minutos.

Erika B. S.

http://www.fotolog.com/la_peri

Se nos destiñen los principes azules.
En ficción siempre fue fácil reconocerlos: este príncipe es un canalla, es un hijo de puta. Y como gustan los canallas, la lectura es más intensa. Pero nada es igual en la realidad: aquí los príncipes aparecen un poquito batidos, como las princesas. Será por la polución, el urbanismo desenfrenado, el horror de vivir lo sucesivo y la luna, que de tantas veces mordida, se ha escondido cansada de bocados.

Supón que te encuentras con un príncipe en la mesa de delante, en el bar de la esquina. Un príncipe de americana de terciopelo, con barba impecable, ojos de seda y sonrisa de notemiento-peroaveceslohago.

Supón que tiene manos de caricia y descubrimiento y que no sabe lo que busca, a pesar de que sabes que va en busca de algo. Supón que confía en el amor como dios primitivo y en sus magias inútiles. Supón que bebe cerveza y fuma maría. Que habla francés con la única intención de encontrar su centro, sin conseguirlo, pobrecito. Supón que ha ido a la guerra, a las tantas guerras que ha tenido, y que jamás salió escaldado de ellas porque en el fondo también él es un canalla.

¿Qué haces? ¿Seguir vigilando la presa del pantano para que no se rompa? ¿O mejor seguir con la cebolla en la mano esperando que se pudra?

Me declaro incompetente. Impotente, ignorante y jodidamente inocente. Muy Inhábil. Muy demente.

Y los príncipes azules, comprobado que destiñen, inexistentes.

Para hablar no hace falta un boca.

Ni siquiera un lápiz y un papel.

Algo mucho más sencillo…

…imaginación.

CHEMA MADOZ

No hace falta nada más. Simples objetos cotidianos con sabor a paradoja. Tan sólo sutilidad e imaginación. Minimalismo y sátira. La suma perfecta.

La fotografía y la poesía jamás estuvieron demasiado alejadas, ya se sabe, hay un mismo interés por la brevedad, por la creación de imágenes que se basan en la intensidad. Madoz fotografía greguerías.

“La obra de cualquier artista está marcada por el tiempo y el lugar que le ha tocado vivir a su creador, y supongo que su aspiración es que respire sin su presencia, ya que es la única forma de que perdure a través del tiempo.” Chema Madoz

Reverbera la música en los muros
y traspasa mi cuerpo como si no existiese.

¿Soy sólo una memoria que regresa
desde el cabo remoto de la vida
fiel a una invocación que no perdona?

Música que rechazan las paredes:
sólo soy eso

Cuando ella cesa también me extingo.

ÁNGEL GONZALEZ

Sobre la insoportable levedad del ser un amante de los museos.

Ante algunas de las reacciones suscitadas por una de mis últimas frases en la actualización anterior, he decidido aclarar mis argumentos en contra de la democratización del arte, esto es, en contra de la masificación de la cultura.

1. El arte no pertenece al pueblo, sino al creador y a quien sabe apreciarlo. El patrimonio, en cambio, sí pertenece a todos, pero en un sentido puramente material. El ARTE, en cambio, es la expresión suprema del alma, y como tal, debe ser entendido con el espíritu.
2. Si el arte no pertenece al pueblo, ¿Por qué el pueblo quiere acceder al arte?
3. Acaso ¿No actúa el pueblo movido por oscuras motivaciones como las modas o los efectos secundarios de los medios de comunicación?
4. Si el arte no gusta al pueblo, si no disfrutan, si no viven el arte, si van a un museo por ir, si van por cumplir, si van porque su vecino ha ido y ellos no, si van porque ha salido ocho veces en las noticias ¿Por qué no se buscan otro entretenimiento? ¿No tienen suficiente con el fútbol?
5. La masa no tiene espíritu. El espíritu es, a mi modo de ver, sólo posible en la individualidad. Por tanto, no hay cabida para la masificación en una institución cultural como un museo, donde el espacio está concebido para que el observador mantenga una relación individual con cada obra. Esto no es así en el teatro, la ópera o la música, donde el espacio fue concebido para una manifestación colectiva.
6. La experiencia artística requiere de silencio, introspección, tiempo, ambiente relajado y aire limpio. Una sala de un museo donde uno no puede encontrar estos aspectos, no es válida. Pero no lo es por culpa de la sala, sino por culpa de la masa.
7. Defiendo a quienes acuden al museo para disfrutar, para sentir, para acceder a la belleza desde el conocimiento, desde el espíritu. Para ello, es necesario formarse antes. No es preciso haber estudiado arte, sino haber cultivado la sensibilidad en el campo que sea. Esa es la vía para acceder correctamente a un museo, y puedo certificar que el 80% de la gente que acude al Prado (por poner un ejemplo) cada día, no cumple con este requisito. En mis visitas a diferentes museos, he tenido la oportunidad de escuchar frases como:
—–”Vamos, tía, que me van a cerrar Bershka”. (En la exposición de Vermeer del Museo del Prado).
—–”Qué señora más fea, si parece una mona… Y el niño ese ahí tirao…” (Ante la Natividad de Van der Weyden del Museo del Prado).
—–”Vamos a aquel cuadro, que tiene más chuminadillas de esas…” (ante la Anunciación de Jan Van Eyck del Museo Thyssen).
Y esto es sólo por poner tres ejemplos de los miles y miles que he escuchado a lo largo de años de ver exposiciones y museos. ¿Quién me puede decir por qué esta gente acude a un museo si no les interesa nada de lo que allí se muestra? ¿Acuden acaso porque les produce algún placer hacer mofas de algo que fue creado por el alma inmortal de un genio? Si desprecian el arte, ¿Por qué van a un museo?
8. Desde pequeño me enseñaron que mi libertad terminaba donde empezaba la de mi vecino. Por eso, considero que si en un sitio molesto, o si no debo estar por algún motivo, no voy, o me marcho. No me empeño en atestar un templo de la cultura para ver si se me pega algo. Primero tengo que hacer un duro trabajo conmigo mismo si no estoy preparado para ello.
9. Hablando de educación, esto es algo que en España no abunda demasiado. Quizá esto no facilita las cosas para quienes amamos los museos. Sé a ciencia cierta que en otras capitales europeas también hay museos que gozan de gran éxito mediático, y suelen estar llenos. Y con todo, uno puede hacerse su hueco y aprovechar la visita. En este país no se respetan las normas mínimas de cortesía ni de educación en un espacio público. El ruido invade las salas (sólo hay que ir a la galería central del Museo del Prado para percibir el ensordecedor murmullo procedente de miles de zafias bocas). Del mismo modo, falta el sentido común, que es lo que conduce a la gente ignorante a un museo. En otros países de Europa, es raro encontrar un museo masificado. He visitado la Tate Gallery, la Tate Modern, la National Gallery, el British Museum, el Ashmolean Museum, La National Gallery de Escocia, el Victoria and Albert Museum, el Louvre, la Orangerie, el Musée Picasso, el Rijks Museum, el Mauristhuis de La Haya, el Pergamon Museum, las Gemäldegalerien de Berlín, Dresde, Múnich, Stuttgart, etc, etc… Los grandes museos de Italia… y tantos y tantos miles de galerías públicas, privadas y museos estatales… y sólo unos cuantos, víctimas del turismo, son objeto de deseo de las masas sudorosas.
*Al respecto, la foto es de la kilométrica cola de los Museos Vaticanos. ¿A cuánta gente le interesa lo que se muestra dentro de ellos? ¿Cuántos van por pura obligación? ¿Sirve de algo llegar a la capilla Sixtina en medio de un remolino de gentes descontroladas, que gritan, se sientan, hieden, disparan flashes causando un daño irreparable a las pinturas…
Es un crimen permitir que esto pase con el arte. Es una cuestión de responsabilidad, pero no de las instituciones, sino de la propia población no cultivada, que debe darse cuenta de que el museo no es su sitio. Para ellos ya existen otras distracciones.
10. Olvidamos que el museo también es un centro de trabajo e investigación. No sólo lo es para quienes trabajan a puerta cerrada (que por cierto, sólo cuentan con un día a la semana), sino también para quienes acuden al museo dentro de su horario. Para mí, cada visita a un museo es una investigación, porque me ayuda a forjar en mi cabeza datos precisos sobre épocas, autores, objetos, estéticas… además de producirme un enorme placer interior, incomparable con cualquier otro y absolutamente propio y personal.
Podría seguir así, durante horas. No me faltan argumentos. Y conste que digo esto porque sé que los que me leen no están dentro de la masa. Todos vosotros habéis tenido la oportunidad de cultivar un campo diferente de vuestra sensibilidad, sea el cine, la música, el arte, la literatura, la poesía, la fotografía, el teatro…
Por todo esto: ¡NO A LA DEMOCRATIZACIÓN DEL ARTE!
Firmado: Un misántropo dentro de un museo.